Но однажды ты вынырнешь из очередной литературной истории и поймешь, что твоим детям уже тридцатник, а ты так и не написал ни одной книги, не нашел лекарство от рака, не увековечил свое имя в памяти гугла. Ты ничего не успел. Ты откладывал жизнь на потом, а она, обидевшись, прошла мимо.
Тебе никогда не будет двадцать, Кристофер Робин, а все вторые шансы зарыты где-то под радугой. Помни об этом, мой друг.
Забудь.