Когда-то давно, курсе на втором, в соо бумажных писем я познакомилась с молодым человеком чуть старше меня, мечтающем о письме в белоснежном конверте. Завязалось общение. С переменным успехом мы переписывались около двух лет, кажется. Я была очарована им. Мы отправляли друг другу толстенные конверты с многостраничными письмами. Мы придумывали оригинальные вступления и постскриптумы. У нас была традиция писать пару фраз на обороте конверта. Он вдохновлял, на него хотелось равняться.

Постепенно общение затухло. Я уж и не помню, чье письмо оказалось последним, да это и не важно.
Сегодня, во время поисков папки для документов, я наткнулась на старые письма. Я перечитывала знакомые строки, удивлялась, как похож мой нынешний почерк на тот, что я вижу. И как было бы здорово снова получить письмо, наполненное рассуждениями о литературе, музыке и путешествиях.

А потом я зашла к нему в дневник и выяснила, что его зовут Полина и ему ей 19 лет.

Это было внезапно и почему-то очень обидно.